La « croquignolette » du jour - Wendy O Williams

« Depuis que les Plasmatics vendent quelques disques et que le fric des gigs ne passe plus en cautions à payer aux prisons américaines j’ai réussi à économiser pour m’acheter un bustier … »

On imagine assez mal l’enfance d’une Wendy O Williams, petite créature angélique rêvant devant le Ed Sullivan show, enfance dans une ferme de l’état de New York, enfance bucolique presque … Mais bien vite à l’âge de seize ans notre mouflette déguerpit, laissant famille et un destin doucereux d’ouvrière chez Kodak de coté.

On imagine assez mal une Wendy O Williams hippie, et pourtant, trajectoire classique : La route, l’Europe, elle s’installe en Floride où elle vend des colliers et des objets en macramé. Elle rencontre ensuite celui qui deviendra son mentor, un certain Rod Svenson croquignolet follement tordu qui l’exhibera comme objet érotique dans d’improbables chorégraphies alternatives à fort potentiel politique (et pornographique), seventies rulez …

En 77 même si Wendy n’est plus complètement une jeunette (elle est née en 49), Svenson a une fugace idée, « hey !! ma cocotte, le punk c’est ce qu’il nous faut, trop délire !! » Allez hop !!! C’est parti, et décidément le punk c’est quand même souvent un truc de manager canaille. Donc création d’un groupe incertain les Plasmatics, autour d’une Wendy qui joue merveilleusement de ses seins siliconés et de musiciens qui eux jouent merveilleusement... de rien du tout. Tout dans l’emballage rien dans le reste. Du gros « Punk Not Dead » qui tache même pas drôle.

Les disques sont anecdotiques, le principal est dans le Barnum monstrueux qui accompagne le groupe sur scène : Explosion de Cadillac, destruction de téléviseurs, des guitares frappées comme par des coups de fer à repasser déraisonnables, mais surtout et avant tout Wendy oooooo Wendy au milieu du chaos, coiffure iroquoise, elle monte sur scène vêtue d’un seul slip de coton blanc et d’un bout d’étoffe de la même couleur dissimulant ridiculement ses protubérances mammaires . Elle hurle, râle, invective la foule, se roule par terre, montre son cul, orne ses tétons de pinces à linge, puis les couvre de crème à raser sur laquelle elle émiette une matière indécise (des mottes de terre) !! Plus qu’un show ! Du grand guignol teinté d’actionnisme viennois au rabais, pathétique, ridicule, mais frôlant le génie.

Un soir de 1981 à Milwaukee sémillante citée post-industrielle, la brigade des mœurs arrête Wendy en plein gig, sous l’inculpation de « simulation ( ?) de masturbation avec un manche de marteau » bastonnade générale Rod Svenson est assommé par les flics, on le jette en prison la douce Wendy le rejoint bientôt, douze points de suture à l’arcade sourcilière, Wendy ne se laisse pas faire, non, mais !

Libéré sous caution le groupe se produit ensuite au Madison Square Garden, et rebelote : Wendy simule un coït avec la hampe du « Star Spangled Banner » fait exploser un camion découpe deux trois guitares à la tronçonneuse, la routine quoi !

Notre séduisante amie devient une sorte d’attraction, une bête de foire, elle fricote un temps avec l’aigrefin Warhol, elle est la grande copine de Lemmy le barbare de Motörhead … Mais petit à petit le public se lasse, les disques qui sortent sont tous mauvais (Coup d’Etat le moins mauvais.) Les Plasmatics en sont réduits à faire les premières parties de Kiss et se séparent finalement en 1983.

Commence une carrière solo erratique pour notre exquise croquignolette, recentrage pathétique vers le plus mauvais Hard-Rock. Elle n’est plus que la caricature d’elle-même, et après une ultime tentative de reconversion dans le rap ! Retour aux sources inattendu, elle se réfugie dans une ferme ou elle s’occupe d’animaux et de nourriture bio, comme quoi c’est avec les vieux Punks décatis que l’on fait les plus flamboyants hippies …
Bon les céréales et l’abstinence macrobiotique c’est bien joli alors un jour de déprime, de lucidité ? Wendy prend son fusil et se fait valdinguer le ciboulot dans l’azur, elle avait 49 ans : « Poor little Wendy ».