Psychogeographie indoor (85)

« Je suis allé chez Ostende, boutique à la mode, et me suis payé une paire de souliers jaunes qui se sont révélés trop étroits. Je suis revenu dans ce magasin pour échanger ma paire contre une paire se souliers exactement de la même taille et de la même façon, paire en tout point identique, qui s'est révélée aussi étroite que la précédente. Il m'arrive de m'étonner moi-même. » (Witold Gombrowicz, Journal)

1.

1er mai 2018.- Météo automnale, novembre en mai, nous voilà bien (14°C)

Cette année le muguet était bien joli.

*

Lu cinquante pages du Lambeau de Philippe Lançon et mon instinct me souffle à l'oreille que cela pourrait être un très bon livre. On parlera ici où là de la « grande force du témoignage » d'un livre «inattaquable», je parlerai surtout de littérature. Lançon a trouvé son sujet et son sujet est un désastre, un désastre qui le soulève, le révèle à son propre talent, lui permet de s’étendre vraiment.

Le récit de l’attentat du  7 janvier 2015 est certes terrible, mais il surtout porté par un regard. Un regard flottant, un peu distancié, sans emphase, mais parfois attendri, parfois embué… un regard qui n'est jamais là pour satisfaire le potentiel voyeur que pourrait se trouver être le lecteur. 

Certains pensent que l'on ne devrait pas critiquer cet ouvrage. L'auteur à souffert son témoignage devrait être suffisant sans qu'on en dise plus. C'est faire fi de l’œuvre littéraire, l'analyser c'est l'extraire du pathos et de la morale pour mieux l'observer en pleine lumière. Nous avons bien le droit de papoter tout autour des Désastres de Goya après tout ?

3 mai 2018.- Vent aigrelet, fraîcheur (15°C). Le Tour d'Italie cycliste commence demain, dans l'Équipe du jour Philippe Brunel convoque Pierre Chany, Dino Buzzati et Bernard Hinault. Beau papier… as usual…

Puisque je suis plongé dans la presse plus ou moins quotidienne dans le Figaro littéraire, il est question d'une poignée d'écrivains oubliés, Robert Margerit, Jean Pierre Martinet, René Boylesve, André Lafon, Calet (qui n'est plus trop oublié)… que du beau linge ensablé.

5 mai 2018.- Ciel bleu tout juste agrémenté de parcimonieux nuages offrant une climatisation toute naturelle (23°C). Hier social life, bu un peu, mais pas trop, cependant je suis encore tanguant. Toujours avec un Philippe Lançon que l'on soigne tant bien que mal. Une mâchoire disparue ce n'est pas rien, il faut un sacré boulot pour espérer réparer tout ça. De surcroît lorsque le patient, et en l’occurrence la victime, à les veines timides et qu'il voit sans cesse la cervelle de l'un de ses camarades d'infortune, flotter au milieu d'un liquide amniotique, rouge, sombre et « mortellement lustral ». (Vous me m'en voudrez pas de prétendre sautiller au milieu d’événements aussi tragiques, mon sautillement n'est que nerveux et mon ton badin n'est qu'un mauvais réflexe. Le livre de Lançon est vraiment très bien, digne, précis, forcement personnel… il faut le lire.)

6 mai 2018.- Beau temps chaud (28°C). Airs, songes et flottement. J'aimerai moi aussi être sur le faîte des arbres, dans ces zones indécises et extra sphériques, loin de toute pesanteur puisque la pesanteur n'est pas naturelle à l'homme que je suis. Comme mon envol est impossible, je le rêve, comme je ne voudrais que voler je ne fais que rêver.

7 mai 2018.- Temps estival (28°C). Sommeil impossible la nuit dernière. Encore des enquiquinements de voisinage plus ou moins tragiques (je ne les évoquerais pas ici). De toutes les façons mon labeur étant ce qu'il se trouve être il fallait que je me réveil à 3 heures du matin, alors à quoi bon dormir ? J'aime pourtant tellement dormir, c'est l'une de mes non-activités favorites avec le farniente sur chaise de jardin. Je dirai que les choses sont mal faites, c'est plus simple.

Le labeur derrière moi sur le coup de 13 heures j'ai bien tenté une petite sieste réparatrice, bien malheureusement elle fut peu concluante puisque le voisinage était encore là (même si moins tragique que la nuit dernière). Ne pouvant décidément pas me reposer je me suis rabattu sur le Lambeau de Lançon. Poursuivant ma lecture j'ai pensé au Siloé de Paul Gadenne et à la Montagne Magique de Thomas Mann. Ces deux livres étaient pour ainsi dire frères jumeaux avec le Lambeau de Lançon voilà donc des triplés !

8 mai 2018.- On annonçait des orages, ils nous auront tourné autour avec une rage contenue sans nous tomber sur le coin du nez (26°C). Consacré une grande partie de ma journée aux activités horticoles. Pour le reste, je suis toujours avec Philippe Lançon. Les progrès de la médecine lui permettent d'avoir l'un de ses deux péronés à la place de la mâchoire, un peu de peau de guibolle sur le menton, un morceau de couenne de cuisse sur le mollet, des poils de jambes lui poussent à l'intérieur de la bouche. Tout cela serait assez drôle si ce n'était pas un peu tragique.

10 mai 2018.- Nuages (17°C). On lit le livre de Lançon avec un plaisir coupable (je sais c'est horrible). Vas t-il vraiment s'en sortir ? Toutes ces opérations, greffes et autres fantaisies seront elles efficaces ? Aura-t-il des dents, pourra-t-il parler ? Parmi bien d'autres choses, un sourd suspens s'installe, on est un peu gêné. Faut-il être gêné ?

La dernière partie, sa convalescence à L'hôtel des Invalides est magnifique. Il n'y a plus de suspens, plus que des fantômes. Lançon est un autre Hans Castorp.

2.

11 mai 2018.- Que de soleil ! (23°C). Les technologies sans fil et les enceintes bluetooth étant ce qu'elles se trouvent être, j'ai failli écrire ces lignes faiblardes avec trois sources sonores distinctes dans les oreilles. Sur ma gauche une intrusion sonore autotunée digne des pires « quartiers populaires » (je ne loge pourtant pas dans un « quartier populaire », Dieu m'en garde !), sur ma droite une ballade assez glutineuse du chanteur américain Billy Joël, droit devant et plus loin un infâme brouet musical emmenant certainement d'un amoindri mental vainqueur d'un quelconque télécrochet. On concédera qu'en terme de décibels inutiles tout cela fasse beaucoup ! Je suis très poli, trop peu courageux et assez malin, je n'ai donc pas négocié avec les blâmables responsables de mes menus tracas, j'ai par contre trouvé une solution, une contre-mesure bien à même de me libérer ouï et esprit. Cette solution était toute bête, j'ai simplement ajouté une quatrième source sonore ! Comme je suis pour le moins civilisé et que ne je voudrais pas enquiquiner mon voisinage avec mon bon goût à l’heure où vous me lisez je suis en train d'écouter In a Silent Way de l'ami Miles avec deux écouteurs de qualité honnête adroitement posés sur les oreilles. L’effet est saisissant ! Il suffit de faire rougir un peu le volume sonore et comme par enchantement tout ce qu'il y a de pire n'existe plus qu'à l'état de lointaine vibration. Pour tout dire, Miles aidant, me voilà presque flottant dans une douce quiétude océanique.

12 mai 2018.- Temps se dégradant au fil de la journée (23°C). Je sais qu'il est de bon ton de ne voir chez lui qu'un roitelet cacochyme régnant sur la maison Gallimard et les lettres françaises, mais je dois dire que j'aime assez le vieux Sollers. Il est de plus en plus léger, badin, enfantin presque. En somme Joyaux a rejoint Joyeux. Centre sa dernière très petite chose que j'ai presque finie dans la journée n'est pas plus un roman qu'un essai, c'est de l’essence de Sollers. Il y parle de Freud des temps qui nous occupent, du grand retour de la morale et des militant(es) ostentatoires. C'est loin d'être un grand livre, mais je l'ai lu avec un plaisir que je ne rencontre pas toujours en bataillant avec du censément conséquent (Sollers dézingue un peu Michel Onfray c'est assez drôle)

13 mai 2018.- Météo épouvantable, pluie incessante, froideur (8°C). Humeur maussade, certainement les conditions climatiques. Fini le court opuscule de Philippe Sollers. Commencé un autre court opuscule Jusqu'à Faulkner de Pierre Bergounioux. Pour l'instant je suis plus intéressé par le rythme des phrases que pas leur sens, c'est certainement inquiétant : «  L’acte décisif qui a opposé une subjectivité transcendante à l’objectivité subsumée sous la catégorie de l’étendue et, ce faisant, fondé l’ambition de se rendre maître et possesseur du monde, cet acte — le cogito — guide aussi, mais à leur insu, les grands réalistes. »

14 mai 2018.- De la pluie, toujours (12°C). Quelques problèmes ménagers à régler. Acquis trois plantes d'intérieur, cela me fera un peu de compagnie. Toujours chez Bergounioux. Dans Jusqu'à Faulkner il semble être question du Roman d'Homère à Faulkner (tout en passant par Stendhal et Proust). J'écris « semble être question », car la prose de Bergounioux à un incontestable effet narcotique sur mon cogito. Je lis ses phrases, je suis bercé par leur rythme, leur ressac, mais leur sens me volette pas dessus la tête avec des senteurs d'éther.

Loin de Bergounioux entamé Vie et mort de Marco Pantani une enquête émue de Philippe Brunel. Le cyclisme est mon sport favori, j'étais un grand fan de Marco Pantani, Philippe Brunel est un grand journaliste, ce livre est fait pour moi : « Si je vais aussi vite dans les cols c'est parce que je veux abréger mon agonie ».

15 mai 2018.- Vagues éclaircies (16°C). J'ai laissé choir Faulkner et Bergounioux avec un bruit mat, je les retrouverais peut-être bientôt quand le mood sera un peu plus favorable. En attendant la Rimini de Brunel (et donc de Pantani) n'est pas cette Mecque exténuante du tourisme de masse que le pékin moyen connaît. Loin des pensions de famille, des pédalos, des minigolfs et des vendeurs de glace ambulants c'est la Rimini des portiers de nuits, des prostituées de haut vol et des toxicomanes de tout poil… C'est une ville en hibernation qui n'a plus grand-chose de balnéaire, une ville idéale pour mourir dans un vague hôtel de quasi-bord de mer déserté.

16 mai 2018.- Journée maussade et fraîche, mon taux de vitamines D en chute libre je vire à l'endive blafarde (16°C). Acquis un nouveau canapé dans une officine suédoise bien connue. Passé une grande partie de l'après-midi à le monter. Comme je suis assez bricoleur je n'ai perdu aucun boulon, pour tout vous dire je suis très fier de moi. Seul petit hic, mon nouveau canapé est certes non défraîchi, mais il est encore un peu trop dur pour mes fesses plus habituées à du moelleux. Il va falloir que je le dompte. En attendant une assise plus idéale, mes conditions lectorales vont donc être touchées (je lis exclusivement sur canapé en indoor et sur chaise de jardin en outdoor).

Ce matin j’étais encore avec Philippe Brunel et Marco Pantani (joli couple fiévreux). Même si la thèse de Brunel est un peu flottante (en gros Pantani aurait été vaguement assassiné), le livre est formidable. C'est plus un tombeau qu'autre chose, il est parfois utile d’élever des tombeaux à ceux que l'on aime et admire.

17 mai 2018.- Matinée fraîche et nuageuse, ciel se découvrant dans l'après-midi, aux alentours de 17h00 le soleil était enfin là, un miracle ? (18°C) « On saisit mal ce que Faulkner raconte. On lui en a souvent fait grief. Quelqu’un qui avait lu quatre fois de suite la même phrase et lui déclarait ne pas comprendre ce qu’elle signifiait, s’entendit conseiller d’essayer une cinquième ». Je remplace Faulkner par Bergounioux et je dis : « pas mieux ! ».

19 mai 2018.- Majorque. Ciel partiellement ensoleillé (22°C). Assez agacé par les conditions climatiques m'entourant depuis quelques semaines j'ai décidé de trouver le soleil là où il censé se trouver., en plein milieu de la méditerranée dans les Îles Baléares. Pour l'instant la météo est relativement à mon goût.. Les autochtones sont à peu près tous rouquins et pourvus d'un torse nu rougi par le soleil. Chose étonnante il s'expriment à peu près tous dans un allemand qui serait parfait s'il n était pas un brin vulgaire.

20 mai 2018.- Majorque. Soleil voilé (22°C). Afin d'échapper aux hordes de touristes teutoniques marché plus de 15 km. Suis tombé sur une belle crique quasi déserte. Enough for today.

26 mai 2018.- Queue d'orage (26°C). Retour de Majorque. Indépendamment des conditions climatiques, assez agréables en cette saison, c'est une île qui pourrait être très bien, mais qui ne l'est pas vraiment, car en dehors d'une rondelette manne financière les Panzerdivisions du tourisme de masse teutonique ne font rien pour elle. Cependant quelques highlights : la côte Nord et son goût un peu corse, le Cap de Formentor, deux, trois criques dans le Parc naturel de Mondragó, Palma un peu quand même…

27 mai 2018.- Orages, grande moiteur (30°C). Sans grande envie, maussade pour tout dire. Court retour dans les papiers de Georges Perros, bien maussade lui aussi.

28 mai 2018.- Gouttes tièdes, humidité mékongaise (25°C). Lever 5H00. Labeur. Sieste impossible (une perceuse), lecture impossible (une perceuse et un marteau). Visiblement Dieu ne me préserve pas des voisins bricoleurs.

29 mai 2018.- Grande moiteur (26°C). Les technologies sans fil auront sonné le glas de l’intime. Chacun peut profiter des discussions téléphoniques de chacun. Chacun peut laisser flotter ses « goûts » musicaux et en faire profiter chacun. La discrétion n'est plus de mise, l'intimité, cette liberté durement acquise, n'existe plus ou tout du moins est elle redevenue ce qu'elle était au moyen âge, c'est-à-dire un privilège de moine cistercien. J'imagine que bientôt chacun se remettra à déféquer devant chacun, ainsi la boucle sera bouclée et nous pourrons vivre dans le meilleur des mondes barbares possibles. En attendant, je faiblis, je ne lis plus rien, même mon Perros me laisse de marbre.

31 mai 2018.- Nuages retors, grande humidité (26°C). Ennui, déception, une tenace impression d'à quoi bon. En dehors d'être une journée de plus cette journée n'eut rien pour elle. Lu deux pages de Perros, sans entrain.

1er juin 2018.- Ciel oscillant entre belles soleillées et replets cumulus, moins d'humidité (24°C). Le 28 septembre 1811, Stendhal traverse Florence avec un courrier borgne. Il trouve les rues assez peu sautillantes. Une suite de maisons fortes, bâties de manière à ce que les propriétaires puissent soutenir un siège. Cette particularité architecturale un peu forte de chianti étant très utile, car on s'est souvent battu dans cette ville quand elle était une « république orageuse ». Pour Stendhal ce qu'il y a de plus joli à Florence ce sont les environs, ces petites collines qui touchent immédiatement la cité toscane. Presque un affleurement…

Pour le reste l'été approchant, le bruit environnant se fait de plus en plus considérable.

3.

2 juin 2018.- Ciel partiellement ensoleillé, « impression » de beau temps (27°C). Aujourd'hui les conditions climatiques et lectorales (presque aucun tintamarre parasite) étant potentiellement sans anicroche je me suis donc permis de lire en extérieur où ma chaise de jardin et l'ombre d'un arbre moins chétif qu'il n'y parait de prime abord m'attendaient sans trop s'en faire. C'est ainsi que bien assis et presque au frais j'ai entamé ni plus ni moins que le Journal de Witold Gombrowicz. Après cent pages et malgré quelques passages reniflant un peu trop le Polonais exilé tournant autour de la polonité (rien de plus normal puisque ce journal fut écrit par Gombrowicz un polonais mal pensant, et pour Kultura, la revue des Polonais exilés), je dois dire qu'il est assez à mon goût et particulièrement lorsqu'il s'autorise quelques sautillements distanciés : « J'écris ses lignes dans ma chambrette, mais me voilà obligé d’interrompre, car mon dîner m'attend à la pension « Las Delicias ». Adieu pour l'instant, cher petit journal, fidèle toutou de mon âme,- mais ne hurle pas, veux-tu – ton maître sort, bien sûr, mais il va revenir. », ou encore cinquante pages plus loin : «  Ce Journal, je le rédige à contrecœur. Sa sincérité insincère me fatigue. Pour qui est-ce que j'écris ? Si c'est pour moi, pourquoi cela va-t-il à l'impression ? Et si c'est pour le lecteur, pourquoi fais-je semblant de dialoguer avec moi-même ? Te parlerais-tu de manière à ce que les autres entendent ? »

Un gros nuage noirâtre passant devant le soleil et l'une de mes voisines venant d'entamer une « discrète » conversation téléphonique je vais vous laisser et me diriger vers mes intérieurs où mon canapé m'attend avec l'air un peu contrarié d'une épouse trompée.

3 juin 2018.- Ciel couvert, semi-tiédeur un peu torve (27°C). Pour Gombrowicz Cioran respire le froid humide des caves et le renfermé des tombeaux, c'est un écrivain un peu mesquin qui ne fait rien de « son » exil, de sa propre décomposition, qui ne transforme jamais sa « maladie » en santé, en mégalomanie. Or tout écrivain se doit d'être mégalomane, c'est presque un principe de base (il est bien possible que je comprenne tout de travers).

Plus loin après moult circonvolutions coudées autour de l'exil et de la polonité, ces lignes que j'ai trouvé assez drôles, allez savoir pourquoi ? : « Je suis allé chez Ostende, boutique à la mode, et me suis payé une paire de souliers jaunes qui se sont révélés trop étroits. Je suis revenu dans ce magasin pour échanger ma paire contre une paire se souliers exactement de la même taille et de la même façon, paire en tout point identique, qui s'est révélée aussi étroite que la précédente.

Il m'arrive de m'étonner moi-même. »

4 juin 2018.- Toujours ce temps humide et chaud, désagréable pour tout dire (26°C). Trois pages du Journal de Gombrowicz. Un réveillon du Nouvel An, de la vodka, du vin, une dinde et un orchestre. Le rythme de la danse , « danse des ventres, danse des calvities égrillardes, danse des faces fanées… » et ces deux phrases de Paul Valéry : « Lourds frontons de sommeil, toujours inachevés. Rideaux bizarrement d'un rubis relevé… »

Rien (ou presque) : Les minutes fondent en heures, l'herbe pousse, je reste sur mon quant-à-moi, stoïque.

5 juin 2018.- Temps orageux (26°C). Trois poèmes d'Henri Thomas (l'un très beau).

Le sommeil sous la bâche froide

- et je suis outil, pelle ou fusil -

le sommeil fait les membres roides,

le moteur fonce dans la nuit.

6 juin 2018.- Moiteur mékongaise (28°C)

Rien (ou presque) :

Je subsiste sans grandiose souffrance,

mon petit monde est simplement attaché à l'une de mes chevilles,

et je ne le sens pas peser,

je suis seulement un peu inquiet.

7 juin 2018.- Toujours ce temps orageux, cette torpeur quasi amazonienne et bien pénible (27°C). Lever 5H00. Labeur (I’m a Working Class Hero). Un poème d'Henri Thomas, trois pages de Gombrowicz, une page de l'ami Beyle.

8 juin 2018.- Orages, encore (24°C). Il pleut sur mes géraniums, l'inquiétude est là. Pour me rassurer, j'ai ouvert L'histoire vécue d'Artaud-Mômo.

9 juin 2018.- Ciel globalement nuageux, humidité toujours prégnante, tiédeur de mauvais aloi (28°C). Selon un aréopage de météorologiste en goguette, le réchauffement climatique et la fonte des glaces auraient pour conséquence un affaiblissement assez notable du Gulf Stream et une disparition plus ou moins progressive de l’anticyclone des Açores. Tout cela est assez problématique, car les perturbations et les dépressions atlantiques circulent sans entrave sur toute une partie de l'Europe de l'Ouest et nous voilà, avec des printemps qui ressemblent à des automnes tropicaux quand ils ne sont pas sud asiatiques. Pour tout dire, je n'aime pas du tout ça, je préfère, oh combien, une demi-tiédeur sèche à une bonne grosse chaleur humide et comme aujourd’hui, en dehors des effets du réchauffement climatiques j'ai commencé à ressentir un début de lombalgie dans le bas du dos, je dois dire que je ne fus guère sautillant. Malgré tout cela, mon état un poil encombré et un ciel digne de Saïgon en pleine mousson, j'ai tout de même accompli quelques menues tâches ménagères allant jusqu'à passer la serpillière sur un sol devenu collant à force d'aquosité. Plus tard je suis même parvenu à entretenir mon jardin qui après trois semaines d'orages quasi journaliers commençait à faire grise mine. Après tout cela je suis retourné dans le Journal de Gombrowicz qui me regardait du coin de l’œil avec des airs un peu marécageux. À la page 175, Gombrowicz explique sa technique d'écriture, c'est très intéressant : « Pénétrez dans la sphère du songe. Puis mettez-vous à rédiger la première histoire qui vous passe par la tête, et écrivez-en une vingtaine de pages. Relisez-la. Sur ces vingt pages, il y aura peut-être une scène, deux ou trois phrases, une métaphore qui vous paraîtront excitantes. Alors, vous récrirez le tout de nouveau, veillant à ce que ces éléments excitants deviennent votre trame – écrivez cela sans tenir compte de la réalité, en tâchant de satisfaire aux seuls besoins de votre imagination. Au cours de cette seconde rédaction, votre imagination aura déjà amorcé, choisi une direction, et il vous arrivera de nouvelles associations qui définiront d’une manière plus précise le champ de votre activité. Rédigez alors une vingtaine de pages de ce qui suit, en serrant de près la ligne de vos associations et en cherchant toujours l’élément excitant – créateur – générateur – mystérieux – révélateur. Puis, récrivez le tout une fois de plus. Avant même d’avoir eu le temps d’y penser, vous verrez arriver le moment où va naître sous votre plume une série de scènes clefs, de métaphores, de symboles et où vous disposerez du “chiffre” approprié. C’est alors que, mû par une logique interne, tout commencera à prendre corps et forme sous vos doigts : scènes, personnages, idées, images exigeront d’être complétés, et ce que vous aurez déjà créé vous dictera le reste. Cependant, tout en vous soumettant ainsi passivement à votre ouvrage, en lui permettant de se créer de lui-même, il vous faut veiller – c’est là l’essentiel – à ne pas cesser, fût-ce un instant, de le dominer ».

10 juin 2018.- Chaleur plus sèche, nous quittons l'humidité sans grands regrets (29°C). Profitant d'une météo enfin conforme avec mes désirs les plus enfouis aujourd’hui j'ai pratiqué quelques kilomètres de psychogéagraphie qui m'ont mené, allez savoir comment et pourquoi, sur le lieu même de ma naissance. On a transformé l'endroit qui n'est plus le vieil Hospice obsolète où François Rabelais aurait exercé en son temps, c'est à présent un hôtel de luxe avec boutiques idoines, restaurants bien peignés et Bars à la page. Devant tout ça je me suis dit que le hasard fait bien mal les choses et j'ai poursuivi ma route sans coup férir. À mon retour j'ai lu une trentaine de pages du Journal d'un Gombrowisz toujours très polonais et mal pensant. Rien (ou presque) : Les états dits actifs m'ont toujours paru difficiles à vivre. Me lever, marcher, tourner, mâcher, avaler, parler, articuler. Je n'ai par contre aucun mal à m'allonger, me coucher, me détendre, me taire… L'inaction est un domaine dont je suis le prince.

11 juin 2018.- Pluie diluvienne et grande tiédeur, nous voilà bien ! (28°C). Le 4 janvier 1965 Cioran est dans l'impossibilité quasi absolue d'écrire. Il succombe au seuil de chaque phrase, est amputé de tous les mots. Il faut dire qu'au matin, au petit gris, un sentiment accablant, irrésistible de la duperie universelle l'avait saisi au garrot. Allez écrire dans ces conditions-là !

12 juin 2018.- Temps toujours orageux, mais moins chaud (22°C). Je gobichonne les pages des Cahiers de Cioran comme on gobichonne des granules homéopathiques, sans ostentation, à mon rythme, pas plus de cinq ou six pages par jours. L’efficacité doit être là puisque je suis morose et ravi tout à la fois : « Je ne me consolerais jamais de la médiocrité de mes ennemis. Ce qui devrait nous rendre modestes, c’est de n’avoir pu susciter des haines dont nous soyons fiers.»

14 juin 2018.- Beau temps, moins d’humidité et une température quasi idéale (22°C). En Russie débute une joute de balle au pied qui devrait nous occuper un certain temps. Rien lu, ou si peu.

15 juin 2018.- Parfait équilibre entre nuages et soleil, vent léger, température idéale (24°C). Les averses diluviennes et les orages tapageurs semblant derrière moi j'ai retrouvé ma chaise de jardin sur laquelle je me suis vissé sans coup férir. Lu quatre pages du gombrojournal comme elles m'ont un peu ennuyé (ah la polonité !), je me suis rabattu sur un autre journal celui de Stendhal qui m'a assez vite ravi. L'ami Beyle, toujours à Rome, visite Saint-Pierre qui le laisse de marbre et bien froid, ce n'est pas le cas du Colisée, un grand théâtre à moitié ruiné qui le rend ému jusqu'à en pleurer un peu : « En me trouvant seul au milieu du Colisée et entendant chanter les oiseaux qui nichent dans les herbes qui ont crû sur les dernières arcades, je ne pus retenir mes larmes. En sortant de là je passai par une rue nommée strada A. Je fus très attendri ».

16 juin 2018.- Soleil voilé, tiédeur (28°C). Aujourd'hui la municipalité dans laquelle je réside avait décidé de bloquer ma rue pour la transformer en une sorte de lupanar festif avec tambours, orchestres, cliques, fanfares et « ateliers musicaux » divers et avariés. Ainsi, je me suis retrouvé avec une estrade et un big bang tapageur planté devant l'une de mes fenêtres, si au bruit l'on ajoute l'odeur d'un stand de merguez concomitant et pour ainsi dire mitoyen on comprendra sans peine que ma journée risquait de frôler les rivages déchiquetés du problématique. C'est pourquoi, n'étant pas plus idiot que masochiste, devant tout ce chambard festif j'ai bien vite fermé mes volets et quitté mon modeste logis pour accomplir quelques kilomètres de pyschogéographie qui m'ont mené dans un parc public vide de tout être humain. Là adossé à un arbre robuste, j'ai laissé le temps passer avec une tranquillité de pierre.

Pour le reste, en dehors de cinq pages de Gombrowicz, rien lu.


To be continued.